第七十二章 谁在等谁先低头
【所有路的尽头，都是新的开始！】
她合上笔，靠着沙发闭上眼。
夜风吹进来，带着咸咸的海味。
她听见风在耳边低语。
像是谁在对她说：
“往前走！”
“别怕！”
“前面有光！”
海边的夜色深了，星星零零散散地挂在天幕上，海浪一遍一遍拍打着岸边，潮湿的风吹进画室，掀起了角落里堆叠着的画布。
宋意安静地坐在沙发上，身上披着一件浅灰色的薄毯，手里拿着一本翻到一半的诗集，指尖在柔软的纸页上缓缓滑动。
她没有继续读。
只是静静地翻着，像是在寻找什么，又像什么都不在意。
风吹过，屋内的风铃叮叮当当地响了两声，打断了寂静。
她抬头，看了一眼窗外漆黑的海面。
海上没有灯塔，也没有船的影子。
只有远远的潮声，像一首低缓悠长的挽歌。
她慢慢收回视线，把书放在腿上，闭上眼睛，深吸了一口气。
这一夜，她什么都不想。
也什么都不需要想。
她已经学会了，在这样无声无息的夜晚里，独自与自己相处。
不躲避，不逃跑。
而是坦然面对—那些曾经撕心裂肺的痛苦，那些曾经想要逃离的记忆。
她知道，它们不会消失。
但她已经不害怕了。
京北。
老宅。
地下一层的病房里，空气沉闷得几乎凝滞。
窗外的雨已经停了，但地面还潮湿得发冷。
萧晨阳坐在靠窗的椅子上，肩膀微微前倾，像是要蜷缩起来。
温雪梨坐在他旁边，手里捧着一碗温热的汤。
她小心地舀了一勺，送到他唇边，轻声哄着：“喝点吧，你今天什么都没吃！”
萧晨阳没有动。
眼神空洞地落在那碗汤上，仿佛在看一件无关紧要的东西。
良久，他才慢慢抬手，接过汤勺，一小口一小口地喝着。
每一个动作都显得格外缓慢，像是耗尽了全部力气。
温雪梨看着他，心里一阵一阵发紧。
他最近越来越安静了。
不再像之前那样，时而清醒，时而发狂。
而是彻底陷入了一种麻木的平静中。
就像一口枯井，连回音都没有了。
她知道，这种状态更危险。
因为他连挣扎的欲望都没有了。
他只是活着，像行尸走肉一样，按着本能呼吸，按着别人的安排吃饭睡觉。
没有未来。
也没有希望。
她不知道自己还能撑多久。
也不知道他还能撑多久。
有时候，她半夜醒来，看着躺在身旁那个眼神空洞的人，会忍不住在心里问：
值吗？
真的值得吗？
值得用一辈子的时间，去陪一个早就不在这个世界上的灵魂吗？
但她没有答案。
她只能抱紧自己，继续演下去。
因为除了这样，她已经别无选择。
而此刻，海边的画室里。
宋意醒得很早。
天还未亮，外面一片深蓝色的静默。
她披上外套，赤着脚走到阳台上。
海风很凉，带着早晨特有的咸湿味道。
她深吸了一口气，望着远处依稀泛起光亮的海面。
她今天要出发了。
去山城，去新的地方，开始新的创作。
不是逃离。
也不是寻找。
而是单纯地，想继续前行。
她回到屋里，简单收拾了行李。
一本速写本，一盒炭笔，一套换洗的衣物。
轻便到仿佛随时可以重新启程。
出发前，她在画室的小黑板上写下几行字：
【别害怕孤独。
别害怕走得太远。
别害怕没有人同行。
因为你自己，就是自己的归宿！】
写完，她放下粉笔，背起行囊，推开门。
阳光正好穿破云层洒下来，把她的影子拉得很长很长。
她没有回头。
也没有犹豫。
她一直都是这样，一旦决定了方向，就坚定地往前走。
哪怕孤独。
哪怕漫长。
哪怕前方还是未知。
山城的天气比海边凉一些。
到了那边，她租了一个小公寓，开了个简单的画室，安静地开始新的生活。
每天早晨起床后，去山脚下的小市场买些新鲜蔬菜和水果。
午后画画，傍晚爬山。
她的画风又变了。
变得更加自由，更加松弛。
她开始画很多很多的天。
晴天，雨天，阴天，雾天。
画天空的变幻，画光线的流动。
画那些在时光里缓缓流逝，却又无比珍贵的平凡瞬间。
有时候，她在山顶坐很久，看着云卷云舒，心里平静得一片空白。
有时候，她在山脚下的咖啡馆写生，一杯黑咖啡，一本素描本，一支笔，就能消磨整个下午。
而王思远，依旧安静地守在她看得见却够不着的地方。
他会定期寄来新的画材，会打电话问她有没有好好吃饭，会发信息提醒她注意天气变化。
从不打扰她的节奏。
从不催促她做决定。
只是安静地，默默地，把所有能做到的温柔和耐心，都留给了她。
宋意知道。
她也珍惜。
只是，她还没有准备好。
她想再走一段路。
再多看一些风景。
再多和自己独处一些日子。
直到有一天，她真的完全放下过去，完全治愈自己。
那时候，她愿意转身。
愿意回头。
愿意牵起那个一直在等待她的人。
可在那之前，她必须继续走。
必须继续，成为更好的自己。
京北老宅的后院，槐花已经落尽，只剩下光秃秃的枝桠在风中摇曳，发出细碎的响动。
屋檐下挂着的风铃也沉默了很久，像是整个宅子都陷入了一种无声无息的等待。
萧母站在书房里，桌上摊着几份从各个渠道秘密收集来的资料。
那些资料关于宋意。
她查到宋意在f国的画室地址，查到她参展的每一幅画，每一次在小型艺术活动上的出现，也查到她曾用过的匿名笔名和早年留学时的履历。
越查，她的心就越乱。
资料上清清楚楚地写着：
宋意，出生地与叶诗韵一致，早期学习经历相似，绘画风格在某一时间节点之后骤然变化，从温婉柔和转为坚韧冷冽，而后又逐渐归于温暖明亮。
尤其是那些画—
那种对孤独、归途、光与影极其敏感的捕捉方式，熟悉得让人头皮发麻。
还有她曾经画下的槐树、长廊、海边风筝。
每一幅，都像是在无声控诉。
是她。
一定是她。
萧母攥紧了手指，指节发白。
可是，她又不敢确认。